De "El Escritor y La Maga"

Ni un minuto antes, ni uno después.
Volvieron a encontrarse el alma.

Ella cerró los ojos. Su cuerpo se brotó de escamas de plata, al volver a sentir el olor de su piel. Se hizo pez. Se le ahogó la boca, de desear un beso, se inundó completa y se hizo blanca, nacarada, transparente. Se hizo tersa, dócil, frágil. Se hizo estela de agua para envolverlo. Se hicieron perlas sus collares de lágrimas.

Abrió los ojos y lo vió allí.

El cerró los suyos. La sintió liquida, suave, blanca, bañando su contorno con el agua de su boca blanda. Se le hizo calor el cuerpo, que se fue encendiendo del color del cielo. Se derritió su corteza de ébano, se hizo sedal para el collar de sus pechos, transformándose su piel en urgencia.

Abrió los ojos y la vió allí.

Después de tantas lunas y tantos soles, se hallaron, se miraron, se respiraron con las ganas mas profundas, con el deseo mas voraz y cansado.

El espacio atónito.
El tiempo asustado por el vértigo de los latidos.
Las paredes blancas se retiraron, se recostaron en el horizonte y el cielo de afuera se les metió tramposo entre las manos, que agitadas por la pretensión de tocarse, convirtieron las caricias mas mansas en desmoronados vientos.
Se les abrieron las pieles y las llagas mas grandes se desvanecieron, el roce se hizo música y ambos cayeron llenos, al beberse el aire del que aun eran dueños.
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Imagen: Olga Sinclaire

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